La prochaine fois que tu mordras la poussière

« Si tu poses ton doigt sur un miroir, il ne touchera jamais le vrai doigt : il reste toujours un millimètre d’écart. Peut-être que c’est cela : j’ai toujours un millimètre d’écart, tout frôle, passe près, mais ne me touche jamais. » Bientôt, il va mourir, et ce millimètre, je le tiens de lui : une protection transmise, pour apprendre à se préserver. Face à la vulnérabilité, il se retire, quitte la pièce, et un peu plus la vie avec. Dans le reflet d’une salle d’attente d’hôpital, le père réapparaît devant son fils. Et alors, entre eux, qui sera le prochain à mordre la poussière ?